Fernand Ouellette
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Le mot, par la sente,
foudroyant de mort.
Passent les flammes
si fines par le plan des cils.
Là-bas l’attise le regard
quand il porte le bruit
au point d’incandescence.
Nul accueil, nul retour.
Comme un cri, cette navigation
dérive, désespère
et s’épand dans la brume.